Stéphane Barbery
POÈMES

Recueils en chemin

Reflet

Les Parques
Aveugles
Alpes
Tempsvol
Masques
Frimats
Shitao
Souffleur de Terre
Outils
Trompe la Mort
Corset
Visages
Eipi
Léau
Mirfrac
Escalier
Ciel1
Sables 1
Ciel 2
Patinir
Bois-moi

Clin d'oeil
Angoisse
Dimanche
Triste
Manche
Les Parques 2
Fractal 2
Sables 2
Moussécume
Neige
Coq
Vol
Birth
Train
Spirographe
Spirographe 2
Ciel 3
La menthe et le chardon
Solitude 1
Plage 1

Ciel 4
Ciel 5
Nuages 1
Nuages 2
Note bleue
Nuages 3
Key-eye
Ciel 6 (retrouvé)
Essentielmez-moi
Wabi-sabi 1
Sesshu
Cellaut 1
Décygne
Ligne1
Chant de signe
Sangaku
Clic
Betatesteur
Chouette
La main qui pleure

Parapluie
Chêne-Roseau
Voile 1
Antilarmes
Syzygie
Jouet 1
Regex
Quia
Faire
Neige d'été
Goban 1
Popcorn-toi
La plage la nuit
Fûryû 1

99

02
Cosmogonie (Balloon 15, 50, 300)
Le Bruit du Vent (Balloon 15, 100)
Apocalypse (Caviar d'âge de Jean)
Météologie
Shiva

Recueils de jeunesse

9508

Incident de tir
Puissance co-horde donnée
Cour carrée, bâtiment de pierre froid
Septembre en samedi
Au long loin du long couloir
C'est le souffle qui s'enroule

Cahier rouge et noir 1

Frustration sèche, goût de terre séchée
O glaire de la terre
Hache écartèlement du bois
Juste
Cheminée
La porte fermée qui cloâtre
Chemins noirs
Chemin qui se profile sur le fil folique
Puissance
Borne claquemurée
L'ombilic du faux frère
Dit du vingt ans qui s'éveille.
Regard d'égout.
Lèvres voilées de haine
C'est une troisième main qu'on perd
Grappiller, grains après grains
Lézard porteur de queue
Raie du cul
Cris sous les draps
J'avale ta bave, scargot gras et gros,
Fumier noir, terre noire
Oedipe-maître du temps
Quatorze heure
C'est un avant bras qui sort de mon crâne
Lignée du père
P'tit bout de carrelage

Maladit

Une rose sur la table rouge, blanche
Cambrure
Dans le ventre de la ville putain
Calme idée de prolixité
Préhension du monde, beau silence
Il y a du bruit autour
Expirer son dernier souffle
Nuit. pavée au goût de bière
Exploser le savoir
Lieu de tout les dits, redits et lieux de terminaisons déclinées
Hyaine du mal-Amor
Lit vide de la parole
Orchydées flétries, flasques
Je regarde mes doigts qui me touchent les pommettes
Pas de peur des heurts près la couture de la mer
Etranger au langage. En exil dans les mots

(c) Stéphane Barbery